Mitades y rosas.
Colores y formas.
Pasos fríos, niebla abrupta.
Versos endebles de combinación atípica.
Sueños muertos.
Vidas rotas.
Mi paz en guerra.
¿Qué hora es?
"La hora de que te marches", resuena en la cueva.
Te esperé viva, mientras latía.
Ahora mi alma yace sin vida.
¿Corazón?
Se esfumó a tu partida.
Lo llamo. Pero no regresa.
Lato mientras duelo presa.
Ya no borro, eso era antes de mi pérdida.
¿Por qué te explicas?
Siempre lo hice,
como lo de escribir en primera persona y cantar bajo la ducha.
Ya no cuento ni enumero.
Escupo y agradezco al que escucha.
No sólo cuando el verso gusta.
Vida crítica.
Fondos y música.
Parajes, vueltas, prisas...
Que retrato por mi prisma.
¿Finales?
Silencio.
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